Inauguración

Arquitectura tártara, evocadora, de aventuras juveniles provocadoras; me traes a la memoria, divagadora, unos momentos únicos, tiernos, ávidos en mi memoria...

Esos recuerdos íntimos de hace unos años, cuando te conocí por un reclamo, publicitario. Sin duda, fue el destino, quien quiso allí juntarnos, fue la casualidad quien, con engaños, nos llevó al mismo hall acristalado.

Las maletas sicarios del plan preconcebido, jugaron el papel que se las había pedido y diestramente, decidieron mezclarse entre la gente, obligando a buscarlas con gran revuelo, demostrando el personal su enorme celo.

Aparecieron, me llevaron la tuya y un número apuntado. Subí dos plantas,  busqué el pasillo, respiré hondo...estaba helado. ¡Qué sensación más rara! Llamé a la puerta, dos grandes ojos negros fue la respuesta.

Ahora volvemos juntos, son cinco años, desde que en ese hall, nos encontramos. Lo celebramos. Pronto en casa estaremos de cumpleaños.

Mandarín: cumple conmigo más de cien años.

Presentado al 4º Concurso Relatos Brevísimos Mandarín, 2014. Hotel Mandarin Oriental. Barcelona.

La meritoria

Entró por el portalón marrón

agitada, inquieta, roja

como una granada aloja

el grano en su vientre reventón.

Tenía una prueba abierta

 unas cuantas "meritoras",

lejos de esas viejas glorias

que las cerraban la puerta.

¿Dónde estaba el texto escrito?

¿Dónde se fue la cabeza?

¿Dónde perdió la belleza

hace un momento...un ratito?

Sudores, náuseas, reparos,

lágrimas, nervios, recelos;

la audición comienza ¡cielos!

Jurado ¡por Dios! ablandaros...

Semanas después, retornaba

a través de la portilla;

levantada su barbilla;

con su mirada... ruborizaba.

Presentado al VII Concurso de Poemas Temáticos Redo Social de Poesía: "El Cine", 2014. Portal cultural “Soypoeta.com”.

Limpiar

Querida España, que te desgranas

como un milhojas en el café,

las corruptelas, y soy benigno,

hacen indigno

aquél perdón que yo rogué

de malas ganas, a algún pelanas.

Son sólo ejemplos de latrocinios:

el "caso Gürtel"; "Mercasevilla";

"Palma Arena"; "ERES" o "Troya";

son una joya

barata, fea, de "La Bastilla",

que deja a España en calzoncillos.

"Caso Facturas"; ahora la "Púnica";

no quedan sitios para el sonrojo,

hay que llevarlos, de prisa, al trullo

y no hacerlo con voz de arrullo;

sino con brío, temple y arrojo
que La Ley es de todos, sola y única.

Presentado al I Concurso Literatura Abriendo Puertas, 2014. Proyecto Literario Grafomanía y el Centro Provincial de Casas de Cultura. Guantánamo.  (Cuba)

Sueños

Y la paloma, herida más en su orgullo que en su propia ala, permanecía aletargada en aquella especie de hornacina, dentro de un campanario huérfano de nombre, sin utilidad, pues se la había llevado un obús por delante, conservando enrollado aún en su pata, el mensaje que su amo, un soldado israelí, le dedicaba a una niña moruna de grandes ojos verdes, palestina; donde le explicaba en qué punto deberían encontrarse los dos.

Una alarma aérea cortó la noche y un millón y medio de sueños a la vez...

Presentado al IV Premio Internacional de Microrrelatos Museo de la Palabra, 2014.

Pronto

Cayó a mis pies,

me agaché a recogerla

como si fuera una perla

abierta su concha al bies.

El ciempiés

pensó lo mismo;

puede que eso fuera un signo

o pensamiento burgués

pues ese bicho maligno

empezó a devorar la hoja,

esa, pequeñita y roja

que una primera ventisca

altanera, berberisca,

fuera de toda deshoja

arrancó a la pobre hoja

dejando a una rama coja,

tosca, fea y con arista.

Nació para ser comida

antes de desarrollar

su rol, como es el blindar

al árbol, con su actuar

de pulmón inteligente

que le aporte ese nutriente

y le haga respirar.

Presentado al VIII Certamen  de Poesía “Amigos de la Herradura”, 2014. Tenencia de Alcaldía del Consistorio de Almunécar. (Granada). 

Castiza

Plaza Mayor de Madrid, plaza de los Austrias, de los Borbones, de España; cuadrilátero rojizo; centro de reuniones, de turismo, de excursiones, de quedadas, de terrazas, de puestos de Navidad, antiguamente de sellos, de domingos, de paseos, de serenatas veraniegas en las sombras de la noche a las que asiste, cual testigo mudo, un Felipe, el segundo, a caballo de los tiempos, de los suyos de los nuestros.

Herreriana, remozada con tintes castizos, tunos que voltean sus banderolas incitando a las mozuelas, con requiebros oportunos a sonrojarse o sentirse la mujer más importante, por las cintas de una capa que, asemejando a la de Luis Candelas, se ampara, bajo unas velas, para decir a aquél tuno que sería muy oportuno que pasara algo más tarde, por detrás, por algún que otro parque donde seguir sus requiebros.

Cuchilleros, ojiva, ciegos de sinsabores, recorren tus mil rincones, solitarios inconfesos.

Noches de juerga, de soliloquios, de amor a primera vista y de segunda y tercera, que allí lo mismito quedan los que van al atún o al duque.

Plaza que arrastra sabores de buñuelos, de tus porras, de churritos madrileños, de castañas y de sueños... y de amores.

Familiar por las mañanas, jaranera por las tardes, lugar para cualquier cita que, junto al madroño, el oso todo vigila, desde otra plaza cerquita.

Punto de unión, de reencuentro con amigos, padres e hijos; con otras civilizaciones que necesitan lecciones de tu hospitalidad castiza.

Volveré, volveré una vez más, a tu emplazada cita.

Presentado al I Certamen de Microrrelatos “MADRID, HISTORIAS BREVES”, 2014.  Chiado Editorial.

El guineano

Tengo a gala ser hijo de un militar de aviación, quien durante cierto tiempo, y como consecuencia de un ascenso, estuvo pensando, seriamente, ocupar una vacante libre de comandante en Bata, la capital de "nuestra" Guinea. No fue así y, el destino quiso que mis lazos con ese continente no vinieran hasta muchos años después.

Los guineanos, en aquella época, eran ciudadanos españoles como el resto de la gente de los diferentes Protectorados y o Colonias; consideradas, a todos los efectos, unas provincias españolas más. Como tales ciudadanos españoles, tenían que hacer el servicio militar, obligatorio para todo varón en aquellos años.

Y a mi tierra vinieron varios. Recuerdo a uno muy especialmente, pues quería ser practicante; lo que años más tarde devendría en A.T.S.

Y yo me puse malo. Y vino el bueno de García con su "ayudante" en prácticas para eso... ir practicando. Y debieron de pensar que aquél culillo de chaval tierno, debía de ser lo más apropiado para practicar el "arte de cómo clavar una aguja bien".

García amenazaba, pero no daba... se trataba sólo de enseñar; pero el bueno del guineano, no sé si por la expresión que ponía al intentarlo o porque a mí se me venían a la cabeza los malos picadores en la suerte de varas, el caso es que cuando le veía venir, yo tensaba toda aquella parte sonrosadita, para por si acaso, y, el resultado, no podía ser más desalentador para el alumno, profesor, padre de la criatura presente y para el sujeto "paciente", en este caso.

La aguja rebotó varias veces hasta alturas insospechadas; hasta que, el rango, en este caso, decidió cortar por lo sano y que el "acerico" en el que se había convertido el culete de su hijo, no llegara a más.

El chaval guineano, del que siento, sinceramente, no recordar su nombre, con el tiempo volvió por mi casa agradeciendo a mi padre el trato recibido mientras estuvo en el servicio militar; y, nos contó, que gracias a lo aprendido, su profesión iba "viento en popa". Por cierto, mi popa, por si acaso, no se despegó, en toda la visita, de la pared.

Presentado al XVIII Concurso de Relatos Cortos “Tomás Seral y Casas” , 2014. Biblioteca Pública Municipal de Alagón. (Zaragoza).

Poema del ferrobús

Resulta ser entre  decenios

de cuando data esta historia,

sesenta, setenta, ¡la gloria!

de unos chicos de un quincenio.

Éramos privilegiados

disfrutábamos del estío,

como ése o aquél tío

y de lejos vigilados.

Teníamos nuestra Quinta

para el solaz veraneo,

comunitaria, como recreo

de una pandilla distinta.

Y era grande, basta, extensa,

era de un Ministerio,

pero sin un gran misterio

se paga lo que se dispensa.

Nada de arrimar la cara

a lo público con jeta,

pues se haría la puñeta

o incluso, quizás, se hurtara.

Nuestros padres eran serios

reales, justos, ¡cabales!

y ponían a sus chavales

en unos trenes de amperios.

¡Vamos de los de cercanías!

que tampoco era tan malo

el olor  casi a caballo

mezcla de muchas jaurías.

Mujerucas con sus pavos,

huertanos con sus cebollas,

montañeros con ampollas

descalzados, los muy bravos.

Mezcolanzas de aromas

identificando espacios

alojándolos, reacios,

en nuestras seseras romas.

Guitarreo altisonante,

voces del todo inhumanas,

sonaban como dianas

de cornetas aberrantes.

Revisores tolerantes

con los chicos de Recajo

que es dónde subo o bajo,

al grupo de veraneantes.

Llegada tempranera por la tarde,

asueto largo, siempre poco,

a todos nos da siempre un siroco,

al retornar al resguarde.

Ferrobús, querida oruga

de aquellos tiempos felices,

no sé si habría perdices,

¡nos parecía beluga!

No hay duda, la edad, seguro,

cubría con alegría

nuestra vida y...mulliría

lo de alrededor, más duro.

¡Quién tuviera un ferrobús

en la puerta de mi casa!

y volver cuando rebasa

la ansiedad, como un obús.

Presentado al l Certamen Internacional de Poesías “Viajeros al Tren”, 2014. Centro Cultural Kemkem y radio la Voz de Quequén. Buenos Aires (Argentina).

El último de la fila

Me apunté al cross. Correr entre vaguadas,  subiendo y bajando  la Rasa por los vericuetos de la sierra caliza, aportaba, por entonces, más a mi espíritu que el propio sacrificio que suponía, en sí misma, la carrera.

Todo parecía ponerse contra mí. Al frío natural de la época del año, se sumaba una impertinente llovizna que enlodaría el recorrido, haciéndolo mucho más duro.

Se dio la salida. Empecé, poco a poco, a acompasar respiración y ritmo de carrera en la que me encontrara lo más cómodo posible. Me pasaba todo el mundo. Un sotobosque emergía ante mis ojos, por donde fueron desapareciendo, engullidas por las ramas, las rápidas figuras que me precedían

Seguí corriendo. Un sonido gutural, se aproximaba a mi por mi espalda. No me atreví a volver la cabeza. Cada vez estaba más cerca. Empecé a notar  las vibraciones que trasmitía su poderoso correr.

No cabía duda; un animal de gran tamaño se acercaba hacía mi, velozmente.

Estaba pisándome los talones; en cualquier momento, me atacaría.

Me rebasó, con prontitud. Un enorme esqueleto de anchos huesos cubierto con un taparrabos, mascullando un: ¡Ugggg! Desapareció.

Me desperté en medio de la carrera. Era un circuito. Yo, seguía el último.

Presentado al V  Certamen Internacional de Microrrelatos Cross de Atapuerca, 2014. Instituto Provincial para el Deporte y Juventud Excma. Diputación Provincial de Burgos.

La niña de los lazos

Tenía tres lazos, tres,

el trajecito precioso,

color marrón, cual ciprés

que cubre con un manto al bies,

sus frutos color leñoso.

La princesita lo porta

con primorosa elegancia,

envuelta en una fragancia

que a ella no la importa,

pues está aún en la infancia

y nada, nada la corta.

Revoltosa, pizpireta,

su pelo en una coleta,

rubita, muy repeinada,

con una alegre mirada

marrón, color piruleta

o chocolate a la taza.

Lucía, tu nombre inscrito

en el santoral con vista;

sé, que te haces la lista;

cuando leas este escrito

en verso ¡es una pista!

pues para ti es, cielito.

Presentado a la XLVI Cata del Vino Nuevo Y Anochecer Poético, 2014. Grupo Artístico-Literario “El Trascacho”. Valdespeñas (Ciudad Real).

Estirpe

La Historia, en mi cabeza

es, más bien, una historieta,

dicho sin ser despectiva,

ni, por supuesto, lesiva

sino porque el cerebro veta,

con la edad, cierta agudeza.

Por eso es, si buceo,

en los anales del tiempo,

el Vino de Valdepeñas

crece entre las cigüeñas

y zarcillos de entretiempo

siendo tu hermoso trofeo.

Tus tierras cobrizas, rojas

con cuarzos acristalados,

arenosas, espolvoreadas

de minúsculas cascadas

de cantos ahora trillados

por el clima que despojas.

Forman, el sustento nato

para que tus frutos, varios

emerjan como las cuentas

de perlas que tú patentas

en tus sistemas binarios,

con gran recato.

Y así, entreveras

con pasión, estudio y trato

uvas de Airén, Chardonay, Macabeo,

con las que tras buen laboreo,

y sin darlas gran boato

consigues lo que quisieras

un perfecto caldo blanco

cordial, afable, franco.

Y en las cepas aledañas

cultivas las Tempranillas,

las Cabernet Sauvignon, Garnacha,

la mezcla que te emborracha

de aromas que hacen cosquillas

en las profundas entrañas;

un caldoso vino oscuro,

de espectacular futuro.

Presentado a la XLVI Cata del Vino Nuevo y Anochecer Poético, 2014. Grupo Artístico-Literario “El Trascacho”. Valdepeñas (Ciudad Real).