Comillas

Desde altozanos

se dibuja el verde

con el mar al fondo

que la vista pierde

entre tus tejados.

Como Nacimiento,

cuando cae la noche,

yo mismo respondo:

qué bonito broche,

este gran momento.

Todas tus esquinas

me traen recuerdo

que yo mismo escondo,

por si acaso pierdo,

entre estas ruinas.

Dulce y verde villa,

la que me emociona,

la que, a veces, lloro

si me rememora,

mi linda Comillas.

En la lontananza

fluyen mil figuras

que, sin un decoro,

bailan con finura

tu querida danza.

Por tus callejuelas,

siendo yo muy niño

y algo sabiondo,

jugué al "que te pillo",

con tus muchachuelas.

Tu playa, preciosa,

recatada y mansa,

con suelo muy hondo,

la vista no cansa,

más bien, es grandiosa.

Yo fui un testigo

de esa carretera

que con toque sordo,

barrenaba entera

el peón amigo.

Cuando resonaba

el cuerno anónimo

con quejido sordo,

era el sinónimo

de mojar la espalda.

Era la manera

de salir ilesos,

con mar de trasfondo

y nadar, posesos,

entre la marea.

Hoy discurre lista

bajo la pradera

como un tirafondo,

como una madeja

feliz a la vista.

Está observada,

 desde la ladera,

por La Estatua, adusta,

del de la naviera

con su ilustre banda.

Es tu puertecito,

Muelle, en el argot

de tu gente justa,

es como un fagot

musicando un mito.

Si asciendes un trecho,

ves El Angelote,

que a todos nos gusta

que nos dé un capote

o, acaso, un lecho.

Allá, en lo alto,

La Universidad entona,

con su voz robusta,

en la hora nona,

rezos con encanto.

Salmos que recuerdan

lo que conocimos

con mucha finura,

lo que antaño hicimos

y que no se pierdan.

Frente al edificio

de este Seminario

que todo lo engloba,

esgrime El Palacio

su gran frontispicio.

Rodeado de prados,

bosques y de vacas,

el alma nos roba,

no sin alharacas,

tus muros hiedrados.

A tu lado, cerca

la Torre repara

que, Gaudí, otrora,

Capricho llamara

con razón muy terca.

Tu plaza obispada,

con fuente Tres caños

que su agua aflora,

años tras más años,

de niños bregada.

Esta plaza tuvo

asilada en ella,

su escuela modesta,

donde hizo mella

en quien la retuvo.

Antes estuvieron

en una casona,

en la carretera

de aquella zona

que mis ojos vieron.

Junto a Teléfonos,

cuando era niño,

ahora emociona

y siento un guiño

pues está ya lejos.

Las fotos, Colasa,

más lejos, helados,

antes, mi patrona,

al lado, pegados,

era nuestra casa.

Pasamos veranos

con sol o lluviosos

¡qué importa eso, ahora!

estos... son más sosos

¿será por los años?

Antes, estuvimos

en una casita,

recogida y mona

de una viudita

casi nietos fuimos.

La gran fortaleza

domina el espacio

a una cierta altura,

como si un palacio

se, a veces, creyera.

Coteruca llaman,

son zonas altivas,

los hombres de cuna

son los de Comillas,

los que la engalanan.

A socaire existe

un antiguo Castro

donde no hay hambruna

pues, no es mucho gasto,

si tu cuerpo insiste.

Recuerdo tu cine,

Telégrafos, bares,

tus norteñas brumas,

farmacia, hogares,

zapatera... ¡dime!

No olvido tu iglesia

de arenisca hecha

que, cuentan las plumas,

que aquí fue rehecha,

pues había amnesia.

¡Aquí no hay patronos,

pescadores, pobres!,

¡es Fuenteovejuna!

y, puede, recobres,

algún día tronos.

Tu Corro, bendito,

alegra la noche

de tu hora bruja,

poniéndole el broche

al café y churrito.

La Rabia, Campíos,

Ruiseñada embriaga,

todo junto aúna,

con Portillo y Playa,

todos tus dominios.

Lo mejor de todo,

es que, aquellas fraguas

nostálgicas, bellas

y, que entre tus aguas,

yo tomaba yodo.

No pienso en pasado,

volveré otro año

desde hace cincuenta,

y haré, como antaño,

tomarme un helado.

Presentado al X Concurso Literario Bonaventuriano de Poesía y Cuento corto. Universidad San Buenaventura  de Cali. (Colombia) 2014.

La paloma

Si pretendes ser, paloma,

mi querida mensajera,

te daré agua y avena

granada en la misma era,

donde el palomar asoma.

Te cantaré a la aurora,

cuando partas, compañera,

con el sol en la pradera,

surcando el aire, intuyera,

de su importancia lectora.

Da igual quién es la captora

de la misiva que lleva,

da igual, que nieve o llueva,

cuando la luna sea nueva,

serás tú mi arrulladora.

Presentado al Premio Literario Internacional "David Mejía Velilla". Universidad de La Sabana. (Colombia) 2014.

Marcelo

Y cuando el sol empezaba a deslizarse sobre su órbita queriéndose esconder tras el horizonte, Marcelo, con paciencia y, sobre todo, fatiga de todo un día de faena en "la mar", comenzó a subir, lentamente, la red que colgaba por estribor, es decir, por el costado derecho de su mediana embarcación, de su "Sirena".

Algo le hacía presagiar, quizá su propia experiencia, que aquella red no pesaba lo que "debía". Había algo que, bajo la superficie de aquel agua, en calma, aliviaba, ostensiblemente, el peso de la red: poca pesca.

Sudando y con media colilla apagada entre la comisura de sus labios, siguió subiendo la red. Aparecieron un par de sargos juntos, como amantes que aceptan con resignación su destino, sea el que sea; poca cosa si eran las únicas piezas cobradas aquél día.

¡Un tirón! ¡Sí! Un "bicho" se debatía en la red para poder soltarse de ella ¡Y parecía grande! Aplicando un poco más de fuerza, consiguió subir más rápidamente la red; un último esfuerzo y una espléndida merluza intentaba, con sus últimos coletazos, desasirse del nylon que le aprisionaba sus agallas. Todo en vano. Marcelo esbozó una amplia sonrisa de satisfacción.

Presentado al I Concurso Historias breves "La mar y sus gentes". Letras con Arte, 2014. Escogido para Antología. Editado en Historias Breves "La Mar y sus gentes".

Alba

Alba, niña,

niña, quieta,

dormidita,

hormiguita,

chupa teta,

que te guiña.

Niña hermosa,

pequeñina,

¡aligera!

que aquí, afuera,

se avecina

"mucha cosa".

Papá, mamá,

los abuelos,

tíos primos,

¡cuántos trinos!

¡cuántos! ¡cielos!

no parará.

Conocerás

a más gente,

en sus brazos

¡qué latazos!

sonriendo,

te dormirás.

La niñita

de la casa,

de la abuela

¡no te amuela!

lo que pasa

es que tirita.

Y el abuelo

¡"ónde" estará!

cavilando,

rumiando

si te dará

un caramelo.

Alba, cielo,

princesita,

la primera

del "Pableras"

sobrinita

¡qué revuelo!

Bienvenida:

te aseguro

¡so preciosa!

una rosa

y, aventuro,

tu crecida.

Presentado al IV Certamen de Poesía "Amigos de Hacinas", 2014. (Burgos)

Pajarillo

Todos los días me trinas,

metido entre la hojarasca,

mientras mi mente se enfrasca,

en intentar unas rimas.

Por las mañanas gorjeas

dándome los buenos días,

entra las ramas sombrías,

donde lanzas tus corcheas.

Fijas tus ojitos vivos

en mi figura vetusta

que a tí, ya no te asusta,

pues no te he dado motivos.

¡Quédate, siempre en tu rama!

¡Sílbame tus dulces notas!

que, el corazón, abarrotas

y algún verso me reclama.

Presentado al II Premio Literario Poesía Villa de Oliete, 2014. (Teruel).

Poeta y Poesía

El poeta no pretende

con su rima amaestrar,

ni con versos acuñar,

lo que el lector no comprende.

El romance, sí trasciende

 a la sesera vulgar,

que prefiere este lugar

a aquél que no tiene duende.

Petulante, que defiende

rebuscadamente liar,

y a unos ripios de pajar

en himnos casi asciende.

Tierna poesía desciende

que nos hace tiritar

y hasta los huesos, calar

con la métrica que extiende.

Palabra que sobrentiende,

verbo para refrescar

conciencias de aparentar,

que todo vale y se vende.

Anhelo que se desprende,

como el néctar al libar

las abejas, sin manchar

el alma que se enciende.

Nostalgia que nos expende

bula para despertar

de un sueño sin arraigar

y que , el alba, le sorprende.

Ensoñaciones, reprende

si el poema acorralar,

cual cárcel de presidiar,

en celda nos aprehende.

Es lo simple, lo que emprende

y es más lindo innovar,

y la musa retozar,

con el fauno que la tiende.

El romance se distiende

y le vamos a amnistiar,

con tal, que vuelva a prestar,

el saber del que se aprende.

Rapsoda, vate, remiende

y haga disimular,

las faltas que hice al errar,

sin hache...se sobreentiende.

Presentado al XXXIII Premio Hispanoamericano de Poesía en Lengua Castellana "Diego de Losada", 2014. Rionegro del Puente (Zamora)

Hastío

Si yo a la vida no canto,

si yo a las flores no veo,

si el mar, apenas lo oteo,

si a las montañas desplanto.

Por qué no río, si puedo,

por qué no contengo el llanto

por qué, en el camposanto,

por qué en el mundo no creo.

Si yo a la gente no quiero,

si sus palabras no aguanto,

si sufro tal desencanto,

si "muero porque no muero".

Por qué permites mi llanto,

por qué tirito de miedo,

por qué, no me importa un bledo,

por qué, por qué, ya no canto.

Presentado al I Certamen Internacional de Poesía Márgenes Azules, 2014. Argentina.

La plaza de mi pueblo

Uniforme y coqueta, centro de reunión por antonomasia, guardiana de secretos inconfesables, celadora de besos juveniles con sabor a tierno. Conciliábulo de maduras criticonas de todo lo que les ocurre a los demás.

Tu iglesia, pequeña, acoge las casas, adosadas de cualquier manera, con tal de tener abrigo unas contra otras.

Por aquí pasamos todos a lo largo de nuestra vida.

Quedarás clavada cual bastión que anuncia con sus campanadas, la llegada o la ida de algún vecino, de algún paisano.

El señor cura atiende, lo que puede, a sus conciudadanos, alimentándolos en cuerpo y alma; al estilo, casi en desuso, del buen samaritano.

Es corriente verle deambular de aquí para allá; zascandileando, en un trajín excesivo para la feligresía que tiene. Pero es así, no para. Hace sólo un alto en su camino, si no hay algún difunto por el medio, después de comer. Café, carajillo y mus. ¡Y, por Dios, que no le falte!.

El alcalde es el de siempre y está en "su" ayuntamiento. Nadie sabe su color político, seguramente ni él mismo. Sea el que fuere, desarrolla su labor como buenamente puede o le dejan en la capital. Le quieren sus vecinos; sigue siendo aquél chaval que salió del pueblo para cumplir el servicio militar y aprovechó más el tiempo, estudiando "números" como solían referirse a lo que el muchacho estaba estudiando: contabilidad.

Y le sirvió para eso; para encadenarse, de por vida, al portal número uno de aquella plaza, mi plaza. Plaza que cada mañana no se cansa de mirar y remirar desde el balconcillo de su pequeño despacho. Es lo primero que hace cuando llega, por la mañana, al ayuntamiento; haga frío o calor; truene o nieve, todos los días del año.

¡Cómo no! mi plaza, la del pueblo, tiene su café; no podría faltar; ni la plaza sería tal si no lo tuviera.

Centro neurálgico de la vida de la villa en temporada fría. Recogedero de aburridos, jubilados, mozos que no han salido del pueblo, mozas en edades casaderas y, en fin, de todo ser que tenga un minuto de descanso, o de holganza, para acercarse y tomar lo que, según marque el reloj de la torre de la iglesia, se tercie.

Pintado de marrón, con chafarrinones en sus paredes, sirve tanto para el baile, más o menos vigilado, dominguero en época de hielos, como para festejar los escasos bautizos y comuniones que se celebran en esa parroquia.

Y el estanco, a la manera antigua, anunciándose con los colores de la bandera nacional; para qué cambiarlo si llevaba así tantos años, dice su anciana propietaria. Se fuma menos y ¡claro! al descender el consumo de tabaco, la octogenaria señora, reconvierte, con vigor inusitado el negocio, en bazar donde poder comprar sus "chuches"  los chavalillos de fin de semana o conseguir tal o cual producto, no corriente, de la ciudad a través de un sobrino suyo, conductor de autobús de línea que pasa por el pueblo; e intermediario de toda transacción, no pecuniaria, de la atareada abuela.

La plaza cuenta, además, con una pequeña fuente en el centro, que mitiga la sed de los que concurren al círculo formado por los bancos de su alrededor,; a los que parecen estar abonados los ancianos del lugar; quienes, casi con un ordenamiento prusiano, se exponen al sol el rato auto asignado y, una vez entrados en calos, como los lagartos, ceden el sitio a la tanda siguiente. No hay problema; hay sitio y tiempo para todos.

Completan el perímetro de la plaza, incluyendo, claro está, los establecimientos antes mencionados, sus casas.se adobe castellano que tanto calor dio a sus habitantes durante siglos; hoy, en desuso, adornan las fachadas con mamposterías de ladrillo; dando bastante heterogeneidad al estilo arquitectónico del sitio.

A los vecinos, les basta con que esté limpia, y para ellos, para mí, para los que ya no están, les sigue pareciendo la plaza más bonita del mundo; porque aunque se intentara ser imparcial, y se pudiera, otra plaza, no aportaría, a nuestros sentimientos, el bagaje juvenil de lo vivido y de lo sentido, durante años, en esta plaza.

Y seguirá el estanco con los colores que sean; y el café será repintado muchas veces y de mil colores, seguramente del que haya sobrado a algún vecino y las partidas de mus después de comer; a las que el señor cura no faltará, si puede; y el alcalde podrá seguir saboreando, desde el balcón consistorial, "su" plaza, nuestra plaza. La plaza de mi pueblo.

Presentado al III Concurso de Relatos Cortos "Plazuela de Los Carros",  2014.Torralbilla (Zaragoza).Editado en la Antología de este Concurso.

Presente

Cuando evoco, ahora, algo cansado,

retazos de momentos ya vividos,

se agolpan los recuerdos, no hay olvidos

de personas amigas del pasado.

Un pasado que es presente, anclado

en  memoria ancestral, son los fluidos

que alimentan mi alma con latidos,

al compás de un diapasón quejumbrado.

Vigorosos a fuerza de la Ciencia,

parecen renacer de sus cenizas,

los huesos que conforman mi apariencia.

Antaño parecieron hechos trizas,

hoy los miran , con gran benevolencia,

como a finas astillas quebradizas.

Presentado al II Concurso de Poesía "Alma de Poeta". Letras con Arte 2014. Finalista y seleccionado para la Antología II Concurso de Poesía "Alma de Poeta".

Realidades... Deseos

Pegados a los escaparates de las tiendas nos pasamos media vida; argumentando, con más o menos acierto, lo oportuno o inoportuno, en ese momento, de comprar tal o cual artículo.

Queremos tenerlo porque nos gusta, porque se lleva, porque lo tiene el vecino, porque... porque...

Son cuestiones casi siempre sin respuesta cuando intentamos auto convencernos de que "ese oscuro objeto de deseo", totalmente superfluo, nos es indispensable.

Incluso llegamos a hipotecar, en el sentido literal de la palabra, nuestra economía por ese capricho. También, es verdad, que hay caprichos y caprichos. Los pecados veniales nos los podemos permitir.

El vivir o no por encima de nuestras posibilidades, se ha convertido en "un mal de muchos, consuelo de tontos" y hace años que lo estamos pagando.

Así las cosas, anhelar objetos físicos, terrenales, no es potencialmente insano; al contrario, es un acicate que puede servir para aumentar nuestro esfuerzo en el estudio o en el trabajo; hoy más que nunca este último, quizás una de las mayores bendiciones que podemos tener la gran mayoría de la humanidad.

Todo dentro de su justa medida. El problema surge cuando medimos la justicia con vara alta porque afecta a nuestros intereses.

No sería apropiado decir que esta vida hay que pasarla como los anacoretas y miserablemente; nadie nos ha dicho tal cosa.

La  sociedad es la que es y a nadie podemos echar la culpa más que a nosotros mismos.

¿Habremos aprendido algo de nuestros propios errores? El futuro es mañana, pero hay que empezar a escribirlo hoy.

Cuando la Banca Internacional, permítaseme usar ese convencionalismo, se rija por intereses que no sean exclusivamente los crematísticos y  se dedique a fomentar no "obras sociales" al uso,  como en los tiempos actuales, sino a ayudar, por ejemplo, a los estudiantes menos favorecidos que siempre, por desgracia habrá.

Permitir que esos estudiantes puedan incorporarse a proyectos de investigación en los diversos campos de la Ciencia.

Cuando no nos importe el credo religioso del prójimo, ni su color, ni si tiene más o menos dinero. Cuando todos trabajemos en una causa común que, conlleve mejorar nuestro Estado y, como consecuencia, a través de los mecanismos internacionales, aportar ese "aire de cambio" que nuestra sociedad necesita para seguir respirando.

Cuando todo eso se consiga, alguien, con más capacitación que esta modesta persona, todavía podrá escribir un relato que comience pidiendo: "Deseo que..."

Presentado al I Concurso de Narrativa "Deseos". Asociación Letras con Arte. 2014. Forma parte del la "Antología I Concurso de Narrativa Deseos".

Rosal

Rosal que, con tanto mimo, cuido y protejo todo el año, abonándote y podando con esmero, con cariño; dándote el alimento que necesitas para que broten nuevos brazos verdes que, poco a poco, se tornarán vinosos poblándose de espinas.

¿Por qué, tras tu indiscutible belleza, proteges tus hermosas flores, cubriendo  los tallos con estiletes que laceran y hieren la mano, descuidada, de quien cortar tu flor quiere?

¿Es el "aviso a navegantes" para hacernos comprender que, quién te creó, quiso que pudieras ser contemplado entero, sin heridas ni cicatrices, en todo tu esplendor?.

Presentado al Concurso Miaqué Relatos Festival 2014. Porcuna (Jaén)

Labrador castellano

Con llagas del roce de la madera

que, al vaivén, hacia arriba y hacia abajo,

sin parar, ni un momento, en el tajo

la azada, a tus manos las hiriera.

Con la boina calada, sin visera,

y un sol de justicia sin atajo,

reverbera en tu cuerpo ¡qué carajo!

sudor que como ríos afluyera.

La mirada perdida, persevera

demoliendo un terrón con su hierbajo

y tu mente, soñando, cabizbajo,

con justicia social no bananera.

En el surco que en tu frente hiciera

la badana, cual espina, cual vergajo,

de tu boina retorcida por trabajo

parecido a otro surco de tu tierra.

Labrador castellano, refrigera

tu gaznate, lanzando escupitajo

a quien manda, sin saber, lo que es trabajo

de sol a sol picando en la era.

Presentado al XXVI Premio Nacional de Poesía "Conrado Blanco León". La Bañeza (León) 2014.