Maravilla

Me iba de España en aquél largo tubo de acero volador; eso que los enamorados del aire dicen que no es "volar", sino trasladarse. Y no les falta razón, pues no dejan de ser hoteles celestes ambulantes.

Aterricé sin aportar más a los conocimientos previos que de él había adquirido. Un ligero recuerdo, al sobrevolar la pista de aterrizaje, a un inmenso Nacimiento de los que se ponen en mi tierra,  por el gran número de lucecitas de la noche africana.

Nos hospedamos en un acogedor alojamiento y nos dispusimos a descansar del largo día de esperas en aeropuertos. Había que madrugar. Una voz desde una mezquita invitaba a la oración de la mañana a los nativos y de despertador, con cierto tizne romántico, a los que pretendíamos visitar aquél misterioso país.

Desaparecía el verdor al ritmo que asomaban los colores terrosos del pre-desierto. A lo lejos, una eterna y ancha fila verde denotaba la presencia de una gran masa de agua.

Giró la carretera noventa grados y mi corazón ciento ochenta.

Dos pétreas estatuas impidieron, a mi atolondrado organismo, ubicarme durante un rato. Eran los Vigilantes de un antiguo templo, los Colosos de Menón.

Para el X Concurso de Relatos de Viajes Moleskin, 2015.