Vienen a visitarme,
como a hurtadillas; me escudriñan a ver si duermo; son como hadas de color
verde que espolvorean en mi gotero el líquido reparador que hará de mi sueño un
sopor plácido que me mantenga en un buen tono hasta el amanecer ¿Las hijas de
las horas?; no me desvelan, en esa vela, imaginaria de antigua mili, que ellas
suplantan en mi lugar.
Cual plañideras de
antigua usanza, desde un box próximo monitorizado, estarán atentas a cualquier
causa que mi sueño altere en una noche, serena y calma; sedada...con una meta y
allá, al alba... me operarán.
Para el I Certamen de Micro-relatos
y tweets, Las Hijas de las Horas. Editorial
Gregal y el Periódico Sevilla Actualidad.
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