Autor

Una mano temblorosa

acercaba hacia la taza,

como de papel estraza,

una golosina sosa.

No era situación jocosa,

fuera sal o sea melaza

ninguno, de ambos, desplaza

al aroma de la prosa.

El escritor ve a la diosa

según pasa y la atenaza

a veces, incluso, abraza

con fuerza pecaminosa.

La idea, niña viciosa,

azucara bien la baza

y da vueltas cual rapaza

juvenil y caprichosa.

Y la boca, temerosa,

a la vasija amordaza

y, lentamente, la emplaza

a ser bebida gustosa.

Coyuntura que desglosa

a la flor que, se entrelaza,

ceñida de una coraza

que entumece a la glosa.

Pero el narrador desposa

al ingenio y la mostaza

en ese bar, esa plaza

de modo y manera airosa.

Y cuando la infusión briosa

llega a su última terraza

se desploma su mordaza:

su redacción es airosa.

Pero el contador no osa

usar ninguna añagaza;

el lector desembaraza

la explicación más lustrosa.

Y la mano temblorosa,

deja la taza, cual maza

que, por su peso, amenaza

al terrón, cambiado en rosa.

Eso es magia, es una cosa

que la pluma, sola, traza;

un elfo que se disfraza

de una musa asaz celosa.

Es la romanza melosa

de una sirena a la caza

de un grumete; calabaza

de una carroza hermosa.

Para la V Edición del Premio Internacional Anual de Poesía, Un café con literatos.